Enchantée moi je n'ai pas de prénom et je suis plus méfiante qu'intriguée ces temps ci
Si un pauvre type peut choper mon mail j'ai du souci a me faire...
Recordando tus palabras de ese dia miraculoso para mis lagrimas, te veo en mis suenos matando a los bellos, enfumando la nina que fui un dia, antes el ***, antes del dia en el que el recuerdo encerrado en mi mente surgio en mis palabras, en mi adoracion para los huesos que te provocaban en tu secreto.
Hoy en dia "niente" es seguro.
No se lo dijo pero cambie mi apellido.
No se. No intento saber, ademas. No intento saber si el hombre que se llamaba Padre fue el que se trasformo en mi asesino.
Mis suenos mentirosos aumentan el peligro de creerte "El que".
Lastima de no
tenerte ahi, justo lleno de rabia al verme
totalmente muerta, al verme sentada en ese sillo con ruedas..
Lastima.
Hubiera podido saber y tener el roche inverso de preguntartelo.
Elle s'est meut aujourd'hui sempiternelle de la paleur de nacre et elle l'a croisé, l'Individu pourpre, il l'a nommée ange, appellation haie, mais la coccinelle dans sa poche lui a fait oublier
les reproches de venir "après".
Sempiternelle de nacre elle lui a évité le gris mercredi, il se le fera dire plus tard, le temps est a la comédie.
Et pourtant l'homme qu'elle transporte depuis 4 ans dans son sac mena une vie de débauche de dignité, sans aucune ébauche d'estimée. Il aima a dominer sa femme illettrée, homme illustre de
la prostration par les larmes de l'héroïne vertueuse et passionée, n'a t on pourtant jamais révélé que tu ai eu amante? Ta vie ressemblait plus a tes contrats, tes pauvres rigueurs. Comment un
être tel que cette larve a peine sorti de la coquille du mérite a t il pu maitriser la méprise de l'adaptation du meilleur de ses écrits a sa vie aisée qui plus est, ne te vantes pas d'être
pauvre en exclusivité, ta mère tu l'avais n'en déplaise à...Ton mariage était fait. Le calcul? je n'y crois pas. Je te tutoies en cet instant comme le pauvre dévot tutoie son Dieu prestament lors
d'un desespoir.
Moi aussi? Je t'implore. Moi aussi, alors? Serais je réduite a ne vouer un culte que détaché de la vie qui est mienne tout en ne m'appartenant pas?
Elle s'emeut aujourd'hui de la paleur de nacre sempiternellement jaunie par les âges de la couverture de son anthologie.
